miércoles, 31 de agosto de 2011

Mañana estreno traje de luces, de los que se van apagando en su mirada

O cómo no sentirte una diosa en los ojos de un dios

martes, 30 de agosto de 2011

Acepta riesgos, sé valiente.
Sólo hay una manera de vivir, y es peligrosamente.
Y ése es el peligro,
que uno ha de actuar sin saber,
que hay que pasar a lo desconocido.
Osho

sábado, 27 de agosto de 2011

Él a la derecha,
ella a la izquierda
y en el centro una mujer
que quiere aminorar
la velocidad de la vida

martes, 23 de agosto de 2011

No veo la luna, pero hay una estrella brillando.

Será la que echo de menos.

hambruzo

Voy a comerme la mañana con magdalenas!
(Odio la g de magdalenas)

Queréis? Mañanas o magdalenas!??!

jueves, 18 de agosto de 2011

Entre teclas

"Sabía todo sobre la literatura excepto como disfrutarla." (Joseph Heller)

‎"Ante ciertos libros uno se pregunta: ¿Quién los leerá?. Y ante ciertas personas, uno se pregunta. ¿Qué leerán?. Y al fin, libros y personas se encuentran." (André Gide)

‎"Un libro es una versión del mundo. Si no te gusta, ignóralo u ofrece tu propia versión." (Salman Rushdie)

‎"Escribo para definirme, un acto de autocreación, en un diálogo conmigo misma, con escritores que admiro, vivos y muertos, con lectores ideales. Porque me da placer. No sé con certeza para qué sirve mi trabajo." (Susan Sontag)

"Leer no es matar el tiempo, sino fecundarlo." (H. C. Brumana)

‎"Lo que un escritor puede hacer en la soledad de una habitación es algo difícil de destruir por cualquier poder." (Salman Rushdie)

‎"La imaginación es la voz del atrevimiento." (Henry Miller)

viernes, 12 de agosto de 2011

Fácil?

El amor no es amor si se altera cuando hay una alteración
William Shakespeare


jueves, 11 de agosto de 2011

Montoncitos de personas

Quiero una cena en mi casa de campo. Con todos vosotros. Sí, con gente desconocida, con los de siempre, con cerveza fría y tabaco. Con conversaciones difuminadas. En el rincón el del blog de la derecha, allí los demás, los otros en la piscina, siete en la cocina calientan lo primero que pillan.
Quiero rodearme de muchas cosas que no sean espacio vacío. Llenar el tiempo. Llenar los ojos de más pestañas. Quiero todo eso.

lunes, 8 de agosto de 2011

Y en el fondo sé que soy océano.
Uno de esos con olas por fuera, arriba, antes.
Y dentro, todo sigue en calma,
como si nadie pudiese moverme un pelo.
Pero eso es sólo en el fondo.
Y yo sigo siendo también las afueras.
Ya no le tengo miedo al monstruo de grandes mandíbulas, el del fuego en los labios, el de las garras afiladas al que llaman pasado. Murió. Pero me dejó a su gemelo que responde cuando alguien dice mañana.

domingo, 7 de agosto de 2011

Todo lo que ha existido, empezó con un sueño.
Date un paseo, siéntate o túmbate tranquilamente, reflexiona y sueña.
Cuando hayas formulado tu sueño, es hora de actuar.
El éxito depende de la acción.
No hacer nada es propiamente una acción, y la más nociva de todas.
Se llama negligencia.

lunes, 1 de agosto de 2011

No es esto lo que yo quiero contar

Me voy a cagar en la puta, por ejemplo, no sé, ese ente indefinido que utilizo cuando me cabreo con la vida. Me voy a hinchar a hostias con el primero que se me cruce por el alma. No, tú no, tú nunca te cruzas, ni vienes, ni apareces ni sorprendes. Tú no vienes, no llegas, no te muestras. Tú dices, dices y hablo porque me vuelve a tocar. Siete palabras detrás de otras siete para hacer juego con los siete soles que decidí ofrecerte en cada esquina. Pero tú no quieres los soles ahora, los quieres luego. Y no sabes lo harta que estoy de los luegos, los mañana, los dentro de poco, los míralos que ya llegan.
No sé si llegarán, si vendrán, si aparecerán. Sé que no ha llegado, no ha venido ni ha aparecido el amor a robarme todas las llaves del corazón que digo que cerré por derribo. Es mentira, qué coño, yo siempre reformo y modifico, y si algo está perdido, dolido y cansado le pongo pintura plástica en las afueras, pilotaje de hormigón armadísimo en los cimientos, andamios de alta alcurnia y lo lleno todo de grúas. Yo nunca muero. Es esta historia la que está matando lo que llegué a ser. Y nada, que no escapo, que no salgo, que no navego. Todo por creer en el amor, en ti, en mí y en los muertos del pasado. Y fíjate la tontería, el pasado así no muere, más bien se repite, se relame las esquinas porque han vuelto a ser lo que eran y están tan contentas ellas, sin mí, sueltas a la deriva del viento.
Me estoy desequilibrando, abandonando, deshaciendo. Me estoy olvidando de mí. Otra vez.
¿Se aprende alguna vez algo?